Когда бы осень мерила златая
Свою листву монетами небес,
То, верно, не меняли б птицы рая
На те края, где благость дальних мест.
Они бы пели и птенцов растили
Там, где когда то сами родились.
Богатыми на счастье птицы были б
И без боязни устремлялись ввысь.
Но неизбежно, видно, расставание.
Ушла надежда, манит стаю даль.
Морозен воздух... Осень на прощание
Всплакнет дождем, опустит смог–вуаль.
Взмахнет платком... По золотому полю
Расстелет вышитый рябиновый ковер
Листвой прошепчет: «Вы вернетесь вскоре...»
Но не ответит ей крылатый птичий хор.
