Знаю, Я туда Бродского Татьяне скинула.
боюсь, что будут молчать...
Я не пишу стихи. Я песни пишу. А стихи писала. Потом что-то сломалось. стихи, по-моему предполагают крайнюю "выворотность" души. песни тоже, но там можно спрятаться за музыкой. а мне, с некоторых пор, тяжело пускать в душу кого-то. Вот и прячусь за пародией. Но ведь и в ней есть кусочек моего сердца(Добавлено (23 Окт 2009, 20:33)
---------------------------------------------
Ну вот. Навспоминала. Окуджава отсюда просматривается невооруженныи глазом. Это я в 17 лет.
Учтите, Вы сами просили))
Ах, трубачи, вы мои трубачи!
Звуки звенящие так горячи,
Пальцы усталые тонки, как звон,
Волосы талые светлы, как лен.
Трубы свои поднесите к устам,
В бой поведите, к победе, а там
Головы падают с саженных плеч.
Пусть, что нам головы наши беречь.
.
Ах трубачи вы мои трубачи1
Сердце усталое все не молчит.
Капли свинца поутихли в груди.
Трубы горячие все впереди.
Синий и карий в глазах перепляс.
Трубы зовут нас в атаку сейчас.
Пусть не победа, пусть – пораженье.
Ведь жизнь сраженье, и смерть – сраженье.
А мама плачет опять ночами.
Зачем же плакать, не надо, мама.
Глаза ты вытри платочком блеклым.
Не надо плакать в слепые стекла.
А мама ночью, проклятой ночью:
Ах, мой сыночек, вернись, сыночек.